Um piloto irlandês prevê a própria morte [tradução]

William Butler Yeats

Sei que vou dar com meu destino
Subindo às nuvens deste meio.
A quem defendo aí não amo.
Contra quem luto não odeio.
Eu venho de um lugar remoto
E os meus ali são miseráveis.
A guerra lhes dar pena ou gosto
São duas coisas improváveis.
Lei nem dever me pôs aqui,
Nem figurão ou multidões.
Um só impulso dum enlevo
Pôs-me entre nuvens e clarões.
Pesei bem tudo e, bem pesado,
Vi futuro vazio e sem norte
Sem norte e vazio o passado.
Para essa vida, apenas essa morte.